Vogue menthol
By Inka
Fandom: Devil Wears Prada
Pairing: Miranda/Andrea
Rating: PG-13;
Vogue menthol
Кофе горчит. Добавляешь еще немного сахара, но результат остается тем же. Хмуришься, но пьешь. Вставать и варить новую порцию нет ни сил, ни желания.
Ты слишком вымоталась за эту неделю, и сейчас, в воскресный вечер, ты сидишь в огромном кресле, укрывшись пледом, глотаешь крепкий, обжигающе горячий и удивительно невкусный кофе и пытаешься расслабиться. Из соседней комнаты доносятся слабое жужжание телевизора, оно начинает раздражать, но ты намеренно не выключаешь его. Так можно хоть ненадолго, ну, буквально на пятнадцать минут, обмануть себя. Что ты не одна. Что там, за стенкой, - человек, которым ты дорожишь, хоть и не показываешь вида. И что сейчас, в этот самый вечер, тебе не обязательно быть сильной, железной Мирандой Пристли.
Кривишь губы и с отвращением ставишь маленькую чашечку на журнальный стол.
Какие глупые, идиотские мысли. Что значит – необязательно? Если б ты так всегда рассуждала – добилась ли того, что у тебя есть сейчас? Этой должности, популярности, материального положения, в конце концов?
Тебе – обязательно. И точка.
Лениво рассматриваешь безупречный маникюр, чуть прищурившись, словно выискивая хоть какой-то изъян. Нет, все замечательно. Тихо выдыхаешь и, зябко поежившись, сильнее кутаешься в плед. По-хорошему, тебе надо бы встать и перебраться в постель, ведь завтра у тебя будет болеть все тело, и настроение от этого зашкалит на отрицательной синусоиде, и, следовательно, весь отдел получит сполна. Снова. Ты не даешь им даже двухдневной передышки, срывая на них все свои раздражение и ярость. И когда ты уезжаешь домой, они наверняка перемывают тебе косточки, да-да, именно они, твои верные помощники, весь штат, который хотел уйти вместе с тобой в случае, если тебя сместят.
Не сместили.
Что еще больше упрочило твое положение и твою репутацию непоколебимой и несгибаемой бизнес-леди.
Усмехаешься. Видели бы они тебя сейчас, в этом кресле, скорчившуюся в такой любимой и такой несвойственной для тебя позе эмбриона… Обрываешь саму себя. Глупости. Тебя никто никогда не видел и не увидит слабой.
Начинаешь нервно смеяться. Да нет же, видели. Видела. Андреа, мать ее, та самая Андреа, которая... Ну, в общем, которая.
Вздыхаешь и накрываешься с головой толстой тканью. Андреа. Твой бывший личный помощник. Твой личный крест, ага, как-то так. Все мысли сходятся на ней, и ты уже можешь забыть об отдыхе.
Вчера вы вместе присутствовали на очередном приеме, на который, при всем совеем нежелании, ты должна была явиться.
И она в первый раз сделала вид, что тебя не заметила.
Вы можете себе такое представить? Ухмыляешься, прикрывая глаза. Все слишком ярко, слишком отчетливо. Неназойливый шум разговоров, периодические возгласы, извечные поцелуи в щечки – ты в этом словно не участвуешь. Ты никому не позволяешь приближаться к себе на расстояние ближе двадцати сантиметров, за исключением, пожалуй, тех, на которых строилась твоя карьера. За исключением дизайнером. Великих кутюрье. Ну и так, по мелочи – массажистка, парикмахер, стилист…
И Андреа. Господи, да сколько можно-то?
Вчера она была особенно хороша. В черном строгом платье с открытой спиной. С забранными наверх волосами. С умным взглядом и вежливой улыбкой. Она сидела через два кресла от тебя и делала вид, что тебя нет.
Ну-ну, девочка, дерзай, - подумала ты, пристально разглядывая ее. До тех пор, пока у нее не задрожали пальцы. Пока не капнуло на пол дорогое шампанское. Пока на щеках не проступил румянец, который она захотела скрыть под выбившимися из прически прядями.
И ты отвела глаза. В тот самый момент, когда она повернулась к тебе. Все, что ты позволила ей увидеть – легкую усмешку.
По крайней мере, вечер был испорчен не только тебе.
А дальше уже было не важно – разговоры, смех, фотовспышки, интервью… Среди этого круговорота пронзительный, доходящий до солнечного сплетения и застревающий там взгляд практически не ощущался.
Практически.
Господи, как она изменилась. Где та скромная, нелепая девочка? Которая заинтересовала тебя с первых же секунд вашего знакомства? Которую ты третировала не по дням, а по часам, доводя до истерик, а затем с каким-то садистским удовлетворением отмечала покрасневшие глаза, искусанные губы.
Ты была права. Она действительно такая же, как ты. Ты просто помогла ей найти себя, воспитала, убрала ненужные этой профессии мягкость и чересчур заметную гибкость. Да, ты можешь прогибаться. И должен. Но – сам. Незаметно для всех – и прогибая этих же всех под себя.
Резко встаешь, потягиваешься, разминая затекшие мышцы. Достаешь из сумочки сигареты, садишься на широкий подоконник. Прикуриваешь. Прохладно. Кожа моментально покрывается мурашками, но это такие мелочи.
Тишину прерывает настойчивый телефонный звонок. Косишься на аппарат, не намереваясь даже подняться и взять трубку. Наплевать. Если срочно – перезвонят на мобильный…
А, ну, собственно, срочно.
- Да. – отвечаешь хриплым голосом, доставая вторую сигарету из пачки.
Которая тут же ломается в твоих пальцах.
- Привет.
- Ну, здравствуй. Чем обязана? – стараешься говорить спокойно, и это удается, хотя внутри все сладко замирает от этого тихого «привет», и ты уже представляешь, как она сидит у себя за столом, пьет изумительно вкусный, терпкий кофе (у нее он всегда получался лучше) и с напряжением вслушивается, пытаясь уловить хоть какие-то теплые нотки в твоем голосе.
- Да ничем. Практически.
- А. Ну тогда извини, у меня много дел, - ты собираешься нажать на «отбой», когда она вдруг говорит:
- Я приеду?
- Что? – ты закашливаешься. Это от сигареты, точно, ты подавилась дымом, да и вообще ты ненавидишь Vogue Menthol, а обычных не было.
- Я приеду? – уже уверенней спрашивает она.
- Зачем? У меня действительно много дел. И ты в них не вписываешься. – жестко отрезаешь ты. Да что она о себе возомнила? Злишься, отчаянно злишься, пытаясь не обращать внимания на растущую внутри тебя радость и желание вместо холодного «нет» ответить шепотом «приезжай».
- Мне надо с тобой встретиться, - она отражает твое настроение, как зеркало. Ее тон становится таким же сухим и официальным.
- Отлично. Договорись с моим секретарем, она назначит точную дату…
- Время идет, а ты не меняешься, Миранда, - и она вешает трубку.
Забавно. Наверное, она хотела сказать «сука»? Чтобы побольнее задеть? Неужели она так и не уяснила, что для тебя – это самый большой комплимент? А вот про возраст – это было подло.
Прикусываешь губу, сверля яростным взглядом стену.
Надо будет не забыть отказать во встрече.
Твои гневные мысли прерывает звонок в дверь. Хмуришься, но открываешь.
- Что. Ты. Здесь. Забыла? – спустя минуту чеканишь слова, глядя на стоящую на пороге Андреа
- Ты как всегда, - она закатывает глаза и – вот наглость-то! – проходит в квартиру, чуть задевая тебя плечом. Оглядывается.
- Андреа? – стараешься подавить давно и прочно поселившуюся в душе надежду, и голос почти не дрожит, почти. Впрочем, она этого и не заметила.
- Ментоловые, Миранда? Ты же не куришь их, - Андреа, кажется, даже не слышит тебя. Задумчиво теребит в руках картонную пачку, после чего достает из сумки новую. Приподнимаешь бровь. Подходит к тебе вплотную, вкладывает в твои ладони нормальные сигареты, которые ты сегодня не смогла купить. – Интересно, я когда-нибудь заставлю тебя бросить курить?
- Вряд ли, - криво усмехаешься, сжимая в пальцах твердую коробочку. Слишком близко, непозволительно, а сделать шаг назад уже не получается, потому что…
- Ну, я могу хотя бы попытаться? – она чуть наклоняет голову, и ее лицо теперь освещается только отблесками уличных фонарей.
В горле пересыхает, и все слова мешаются, и ты не можешь ничего сказать, кроме как:
- Для начала свари нам кофе. Пожалуйста.
08. 01. 07.