С Днем Всех Влюбленных…
By Чудик
Beta: Helga
Fandom: Devil Wears “Prada”
Pairing: Miranda/Andrea
Rating: R; Character Death
С Днем Всех Влюбленных…
Для тебя она просто навсегда осталась в Париже. Яркими, почти осязаемыми воспоминаниями. В этом городе ты везде чувствуешь ее присутствие: на узких улочках, на каменных мостовых, на набережной - в каждом дуновении холодного ветра с Сены. В том кафе, где, кажется, еще совсем недавно вы пили кофе. Вдвоем. Капучино с корицей – нежный и насыщенный вкус. Звучала приятная ненавязчивая музыка; она улыбалась, накрывая твою руку своей, и сразу становилось так необычайно тепло…
Резким, быстрым движением вдавливаешь окурок в пепельницу. Больно.
Залпом допиваешь кофе. Холодный… Мерзость какая. Морщишься и заказываешь еще эспрессо. Снова закуриваешь и с неприязнью, почти с отвращением, обводишь помещение взглядом. Все в цветах и ярких красно-розовых сердечках и гирляндах. За столиками в основном влюбленные пары, куда ни посмотришь – повсюду нежные прикосновения, полные восхищения и обожания взгляды. И в воздухе будто бы и в самом деле носится маленький противный сорванец с крыльями, главный разносчик этой заразы – любви. Ты ненавидишь этот чертов праздник. Не-на-ви-дишь. С силой сжимаешь в руке бело-золотую чашку из тончайшего фарфора. Горячо, но ты не обращаешь внимания. Замечаешь, как в кафе заходит пара. Совсем юная девушка с ярко-голубыми глазами и светлыми волнистыми волосами в обществе невысокой худенькой рыжеволосой женщины лет сорока пяти. Ты не сомневаешься, что они вместе, ни на секунду. Это видно с первого взгляда. Сердце болезненно сжимается, но ты не можешь перестать смотреть на них. Столько нежности, восхищения и любви в этих голубых глазах…Такая открытая сияющая улыбка.
Затяжка. Выдох. Сигарета дрожит в руке.
Они садятся за столик напротив. Ты закрываешь глаза. Воспоминания подступают внезапно, резко, аж дыхание перехватывает.
Вот ты сидишь на диване, поджав ноги и закутавшись в плед, и читаешь. Слышится легкий, почти неслышный стук в дверь. Нехотя встаешь, идешь открывать. И кому ты могла понадобиться? На сегодня все закончилось, и ты планировала провести вечер в обществе хорошей книги и бокала мартини. Тебя совершенно не волнует, что сегодня День Святого Валентина, ты никогда не понимала этот праздник. Глупый и совершенно бесполезный, тебе он никогда не был нужен. Стараешься не думать о том, что, может быть, это все потому, что тебя никто никогда не любил, так же, как и ты. Никогда. Никого. Но это было до нее. До Андреа. А она ведь даже и не подозревает. И, скорее всего, безумно злится сейчас, что вынуждена проводить этот день влюбленных в Париже с тобой, а не со своим молодым человеком. Открываешь дверь. Перед тобой она с огромной корзиной роз. Длинные стебли, тугие темно-бордовые бутоны… они великолепны. Она смущенно улыбается.
- Андреа? – переводишь взгляд с цветов на нее. На щеках играет румянец, глаза опущены.
- Разве сегодня не день всех влюбленных? – еле слышно произносит она. Тебе приходится слегка податься вперед, чтобы разобрать слова. - И если не сегодня, то когда я еще смогу признаться?.. – она наконец поднимает голову и встречается с тобой взглядом. Дыхание перехватывает от тех эмоций, которые ты читаешь в глубине ее карих глаз. - …Смогу признаться в любви тебе, Миранда.
Как странно все получилось: ты впустила ее в свою жизнь, приняла ее любовь и позволила себе любить ее. В этом городе, который называют городом любви, в День Всех Влюбленных она сделала тебя счастливой. Вы гуляли по подернутому белой дымкой Парижу под розовеющим утренним небом, а потом встречали рассвет у Эйфелевой башни. Ели мороженое и пили кофе в этом самом уютном кафе с видом на набережную Сены. Андреа оказалась неисправимым романтиком. Под кружащимися в вальсе снежинками она целовала тебя при свете уличного фонаря напротив Нотр-Дама. Она дарила тебе цветы. Она носила тебя на руках. Она просто любила тебя такой, какая ты есть, не пытаясь переделать или изменить.
Андреа… Выбрасываешь окурок и тут же закуриваешь снова.
Пара за соседним столиком о чем-то разговаривает. Стараешься не прислушиваться, но все равно замечаешь, как светловолосая девушка берет руку своей спутницы, и их пальцы переплетаются. Легкая улыбка. А потом, одними губами: «Я люблю тебя…»
Ты тоже помнишь эти слова. Помнишь нежный поцелуй в висок и мягкий тихий шепот: «Я люблю тебя, Миранда…» И как она обнимала тебя за плечи. Вы стояли на балконе, небо горело разноцветными огнями, и тебе было на удивление тепло этим февральским вечером.
Да. Она просто осталась в Париже.
Почти залпом выпиваешь кофе, обжигаясь. Затягиваешься. Больно. Значит, ты до сих пор что-то чувствуешь.
А тот вечер горел огнем, и для февраля было на редкость тепло. Гремела музыка. Смех. Крики. Песни. И она смеялась - заливисто, звонко. Над Сеной сверкал фейерверк, переливаясь всеми цветами радуги, раскрашивая город.
Она обняла тебя:
- С Днем Всех Влюбленных, любимая!
И ты улыбалась. Кажется, ты и жить начала по-настоящему, только когда повстречала ее. Жить, и радоваться жизни, и смеяться.
В кафе зашла пожилая женщина с корзиной цветов. Розы. Тогда Андреа тоже купила у уличного торговца розу, нежно коснулась губами свежих лепестков и только потом протянула тебе.
Вздыхаешь, вспоминая тот нежный аромат. Андреа…
Улицы полны гуляющей молодежи, повсюду толпы туристов. Город празднует День Всех Влюбленных.
Вот только смерть слишком часто ходит рядом с любовью. Два наркомана в узком переулке в двух шагах от Елисейских полей. Один выстрел, заглушенный громкой музыкой из парка рядом с Лувром. И ее кровь на твоих руках. Кажется, ты до сих пор так и не смогла ее смыть.
Закрываешь глаза. Затягиваешься последний раз и тушишь сигарету в пепельнице. Встаешь, кидаешь на стол несколько купюр, подходишь к женщине с цветами. Пальцы скользят по прекрасным бутонам. Останавливаешься на одном. Само совершенство. Расплачиваешься, подходишь к их столику, с улыбкой подаешь розу светловолосой девушке. Она смотрит на тебя удивленно. Поворачиваешься к ее спутнице:
- Берегите ее.
На улице дождь и сильный ветер, и ты кутаешься в пальто. Шарф остался в номере, только это не имеет значения. Прохожих мало, погода не располагает к променаду. Но ты не хочешь возвращаться в гостиницу. Ты идешь по улицам, по которым гуляла с ней. И ты чувствуешь ее - как всегда в этом городе в этот день. Ее духи, свежие как легкий морской бриз. И нежные, почти неуловимые прикосновения. Опираешься на парапет, смотришь в черную ледяную бездну.
И тихо, почти неслышно, выдыхаешь:
- С Днем Всех Влюбленных, любимая…
09.02.07